rimbombancia para llevar

mudarse...

2009-10-01T22:08:00.000-07:00

Este blog y sus contenidos cesan ya, bajo la escusa de que las fugas interminables no existen o son apoteosis de otras cosas un tanto más difíciles de producir. Este es un salto pues las despedidas no existen. Que los hallazgos de esta fuga hayan tenido un lugar afortunado en sus sinapsis cotidianas.

ahora nos vemos en: ficcion-es-fugaces.blogspot.com

Espero sus visitas.

Sea!

retrato

2009-05-05T16:57:00.000-07:00

Cuán gratificante es mirar a mi hijo de seis meses malabareando un libro de Schopenhauer (intitulado por cierto, arte del buen vivir).

París de noche

2009-01-21T21:26:00.000-08:00

Un amigo fortuito me ha puesto la mente en un tiempo de mi vida en el cual todo era descisivo. Viajé a Europa para buscar unos textos de unos protoanarquistas del siglo XXVII y sobre todo, para buscarme a mí. Y me encontre entre la basura europea, la ocupación y la vida marginal (esto último en muchos sentidos... quizá también lo demás también en muchos sentidos).

Finalmente supe que la suerte estaba conmigo y que, a pesar de la nostalgia de mi otra piel (la que se formó en México y fui dejando enmedio de la noche en todas esas calles), el mundo se abría abriéndome.

finalmente volví a México y tengo una vida feliz sin negar nada de lo que soy, aunque entendiendo cómo todo ello va integrándose lentamente.

El amor es inexplicable y todo lo que inplica (por favor, nótese que no estoy en el lado cursi del amor), adquiere formas y vida, como la tierra en las flores "y las cosas mudas".

París fue la ciudad en la que más veces estuve. Martín se equivoca, si había estado allí, sólo que siempre solo y medio perdido (aunque toda la prepa tomé clases de frnaces, en eso sí tiene absoluta razón Martin, no hablo nada de esa lengua aunque me esfuerce, lo leo mejor).

En una noche por los campos eliseos me encontré una cajetilla de cigarros, cincuenta euros y una bolsa llena de torres eifell minuatura, ellas fueron los regalos que le traje a amigos y familia. Su significado: compartir mi buena suerte con ellos.

Martín me recordó no sólo la indigencia de mi apariencia, producto de mi catástrofe interior. También me recordó un periodo en que algunas de mis facultades despertaron como una patineta a mis pies. Es extraño. Ahora sé más cosas y gracias a esos momentos sé también qué hacer con todo eso.

Pedro y el lobo

2008-12-30T01:05:00.000-08:00

- Seguro que nos vamos a reír cuando nos demos cuenta de que llevamos todo este tiempo mirándonos sin parar, dejando pasar el tiempo, nomás poniéndonos los ojos encima y pensando en qué pasará cuando nos demos cuenta de que sólo hemos estado viéndonos a los ojos pensando en que no habrá problema cuando nos demos cuenta de que ha pasado el tiempo y que hemos estado nomás mirándonos...

- ¿Verdad lobito?
- ¡Hojas mi pedrito!

domingos,,,

2008-12-28T19:06:00.000-08:00

Hace un año justo que llegué de Europa.

polvo eres...

2008-12-22T17:53:00.000-08:00

Mi Muchacha terminó de barrer y frente a los botes de basura, con el recogedor en la mano, me pregunta: "¿el polvo es orgánico o innorgánico?"

Viajar

2008-08-07T20:43:00.001-07:00

nunca he estado en un transatlántico

puentes

2008-08-07T20:36:00.000-07:00

Adiós a las certezas

esos viejos puentes colgantes derrumbados

por exceso de uso

o por inanición

Me niego a la poesía

en la medida en que no sé bien

cómo se escribe

tan sólo quiero ponerle materia

a las expresiones orgánicas de mi vida

Existen las vías rápidas

los segundos pisos

las carreteras

pero ahora en mi relación con el mundo

sólo me encuentro puentes colgantes

derruidos por exceso

Para Alberto Blanco

2008-08-01T11:30:00.000-07:00

La poesía
es un sí

Hallazgos

2008-07-15T12:07:00.000-07:00

En el baño de un bar de la Colónia Roma apareció esta frase: "la educación es el arte de aniquilar la infancia".

No sé qué decir, creo que eso lo pensaba a los trece y ahora no sé si creer en la infancia como algo venerable.

Justo al relacionar esas palabras ("infancia" y "venerable") viene a mi mente un poema de Breton llamado: Más bien la vida (plus tout la vie). Un poema que, por lo de más, no había recordado hace tiempo:

(...)Más bien la vida

infancia venerable

La cinta que sale de un faquir

se parece a la corredora del mundo

Bien puede el sol no ser más que un despojo

por poco que el cuerpo de la mujer se le parezca (...)

Siempre me gustó este poema. Y si bien no encuentro ya tan venerble la infancia (como experiencia personal, como etapa permanenete, desde mi mismo), sí puedo reconocer que, muy a pesar suyo, el poema de Breton tiene continuidad y "muestra razgos de organización".

La educación no aniquila la infancia, la conduce. Porque no se puede ser infante siempre, a la manera en que un fruto no puede ser siempre flor, y conviene no convertirse en un dique de presa, que se llena de muzgo y retiene basura.

Sedición

2008-06-06T13:32:00.000-07:00

“Nous massacrerons les révoltes logiques”

A Rimbaud

Desde la más adelantada de todas las A

y desde la Z más arrastrada de la lengua

el viento viene girando calmo

y dispone sobre los órdenes

una nueva pregunta ingenua.

Gira el centro magnético de la tierra,

nos hace voltear la cara.

Las lechugas se divierten tejiendo orlas de viento a grandes velocidades,

los árboles se toman en serio su papel de vigilantes,

gritan a todas voces:

“Qu’il vienne, qu’il vienne,

Le temps dont on s’éprenne”.

las vírgenes comen mariscos

y los santos se embriagan con mezcal en las esquinas.

Un sabio tira las cenizas de su cigarrillo sobre su libro

y las luciérnagas iluminan el agua por dentro.

“Hemos tenido a bien documentar la escena”,

dice un ciego encendiendo una linterna.

El violador madruga

para mirar entre los niños del colegio

a su posible crío.

El gobernante se quita la mascara

y con ello desnuda al pueblo

y el pueblo entero sonríe al viento

y se funde con el medio día.

París huele a Spree

y Berlín a olivos

Sevilla huele a dinero

e Italia a indigentes y exconvictos.

De entre las rocas fluye el agua

y no hay Moisés que grite o dé golpes

no hay desierto donde no crezcan algas

y no hay Copérnico y Descartes en las aulas.

2008-05-22T15:20:00.000-07:00

Hace un par de años escribía: "A los 26 mis opciones se reducen: O soy un poeta, un creador, o un verdadero idiota." Y ahora, después de ciertas vivencias, descubro que dificilmente (por lo menos desde el romanticismo) es posible disociar por lo menos poeta e idiota (esta última palabra en su más estricto sentido griego).

El poeta romántico es aquél cuya fuente de inspiración está en el centro de su propia subjetividad. Es su sentir del mundo lo que tiene peso en la realidad, fenómeno que Goethe expresa muy bien en las cartas de Werter: "lo que yo sé cualquiera puede saberlo, pero lo que mi corazón siente sólo yo puedo sentirlo".

Ahora pensemos un poco más en ser creador, palabra que hasta ahora no es más que una hiperdeterminación del artista, sea cual fuere su disciplina.

Ahora, creativamente debo ir al dentista pues hay un dolor que sustraer de este mundo de mi subjetividad, emparejando mi voluntad con el devenir de la historia y creando un mundo interno sin parásitos que me permita pensar en calma.

Berlin

2007-09-18T02:34:00.000-07:00

Sobre los detalles de porqué estoy en Berlin y no en Londres hablaré en un fururo, pues ahora quiero hablar sólo de Berlin.

No he conocido una ciudad como esta. Si parís (como le comentaba a _Laia) parece estár llena de prsencias, Berlin no sólo parece, está completamente lleno de püresencias que se expresan todo el tiempo y sin descanzo.

Hoy ha llovido desde la una de la madrugada hasta ahora. Una lluvia tenue y constante. A las seis de la maniana salí a buscar una bicicleta que vi abandonada debajo del puente, junto a las vías del tren, serca de Warshauer straße. Las llantas están atropelladas pero se pueden conseguir unas usadas casi por nada. Todo el mundo se gana la vida así. Ayer una indigente me regalo pan y frutos como ciruelas. Otro, me dió un discurso sobre la equidad y el enfado de la ciudad. El martes pasado en que llegue salvé a un hombre que le daba un ataque de epilepsia en una banca en un parque. Aprendí que las botellas de cerveza valen y por ello todo el tiempo hay gente que de las callles las recoge.

Hoy no deja de llover. Y parece que esta ciudad ha sido tomada por los ninios que han crecido y por las cornejas. Los mensajes se publican en distintas tecnicas, no hay silencio más armónico que el de un letrero contra el nuevo mcdonals del barrio pintado sobre el piso, que además pusieron a unas cuantas cuadras de la ocupa Kopy que existe dese hace 17 anios, y en donde se ha filmado una pelicula llamada "Kranks" (que significa "enfermos") hecha por un colectivo de cine alternativo y en la cual aparecí como un enfermo postcapitalista.

No deja de llover y voy a reparar mi nueva bici usada, coregir textos para una radio, leer sobre mi investigación de tesis, ser parte de una ciudad que intenta salirse del mundo por que sus habitantes simplemente ya no le creen a nadie.

Canto Altazoriano

2007-09-11T15:19:00.000-07:00

Los tres tiempos verbales
se dividen en dos: Presente.

No hay parametro posible de medida que logre conjugar esto.

Este hoy calmo que se detiene frente a mí
y me muestra su rostro y su agonia.

Me exige no sólo pensarlo y resolverlo,
sino disolver su angustia.

Me exige a mí.

Es la vida misma.

Un rostro en el espejo que es su propia desventura.

Yo Soy el Di_s y mi reflejo el hombre que me reclama el desdén.

Me dice: presente. Como cuando en el colegio te nombran y si estas respondes: "presente".

Y Di_s se vuelve hombre o jamás se distinguen. El olvido también configura un mundo y la historia (oh, artilugio de olvidadizos) lo confirma.

La irreverencia de todo lo vivo es su necesidad.

Y la necesidad de Di_s-hombre es rescatarse a sí mismo de sí mismo.

La paradoja es el equilibrio.

Hoy no termina (ni empieza) con la caida del sol. El presente se traduce en número y sólo logra tener una expresión que parece atorarse en el ciclo y desespera: uno (presente).

Berlin 11-sep-'07

Acontecer (como el periódico: matinal)

2007-09-05T08:46:00.000-07:00

Miércoles 5 de Septiembre de 2007

Estoy de nuevo en Paris con una postergada incertidumbre que la droga del presente (una cama con sabanas limpias, un techo, la barriga llena de carne gordísima, amigos, etc.), pone tan lejos de mi como el fondo de una copa de vino. Tengo un plazo por cumplir. Hoy desperté en el departamento de Hugo muy temprano por la mañana y escuche a Sebastián prepararse para el colegio. Luego vino a preguntar, por orden de Hugo si estaba ya despierto. Ni siquiera desayuné y Hugo no paro de hablar de sus responsabilidades incluso en el trayecto de su casa a Chatelet donde me dejó como si dejara un problema. Caminé y comenzó la lluvia, caminé por detrás de Notre Dame y volví al metro. estaba en Cite, por fuera del departamento de policía.
Había perdido mi pasaporte en Amberes y dinero lo cual me ponía en desventaja con respecto a mis propios planes o mas bien a cualquier visitante promedio. Espere bajo la lluvia y camine de nuevo por donde camine mi primer día en Paris (aunque para ser exactos, creo que eso todavía no pasa) viendo libros y reconstruyendo-deconstruyendo-construyendo. No recuerdo bien a bien cuanto paso entre que me dejo Hugo a las ocho de la mañana y llegue al gare del norte. Pero llegué y decidido, compre un boleto Paris-Londres-Paris, con mis únicos cien euros. Viajaría el sábado (eso fue el lunes). Cinco días de nada -pensé. De vacío, de incertidumbre. Tome asiento y bocanadas de humo de mi ultima porción de tabaco. Había perdido mi tripié y una de mis tres pelotitas para hacer malabares. Fume deliciosas bocanadas de humo mientras llovía. Pensaba en el futuro, en el futuro de cinco días. Tenia once euros en los bolsillos. Regrese al metro y espere, nervioso, con mi equipaje a que alguien abriera la puerta de salida; parado frente a la cámara con mi libro de lonely planet y mi back pack en la espalda, todo lo que yo era en ese momento estaba allí parado en ese momento y por fin después de un francés mal encarado entré por la puerta de salida. Volví (un poco por inercia, un poco por pasear, tenia mucho tiempo libre) a Cite y creo que hora sí caminé por donde pasé al llegar a Paris por primera vez. Encontré una oficina postal y dubitativo (si creo que hay un pecado, debe ser ese) pregunte por estampillas.
Me remitieron a una maquina y le envié una postal hecha por mi mismo a Paula, una foto de la tumba de Cortazar. Al salir deposite en el buzón la postal y camine, un poco a la derecha un poco a la izquierda, sin saber del todo a donde ir. Entonces la vi pasar: sobre un hombro azul de estambre un librero portátil de librerías Gandhi. Sonreí y dije hola. Ella respondió en absoluto mexicano (quiero decir, respondió la dueña del hombro y el librero). Era una chica con ropa chiapaneca, delgada, ojos grandes, morena, guapa y sonriente. Caminamos:
"y tu que haces en Paris""ah, y tu?"
Etc... Nos invitamos a tomar café. Estudiaba un postgrado y tenia una año y medio viviendo en Paris, con su novio: "y tu?" "de paso nomas" " y pa donde vas" "pa Londres" "y que estudias" "pues filos" "yo tengo una amigo que estudio filos" "¿y como se llama?" "no pues tal" "a poco él" "sí" pues es mi cuate" "ah, como que ya te conocía" "ahh, si, fue en la casa abandonada de callejón del aguacate" "ah, que onda, como te ha ido" "¿y tu amiga, así y así?" "¡sí sí, así y así!" "fue como en el 2003, no?" "pues por ay..."

La compresión y la expansión

2007-08-19T12:44:00.000-07:00

Hoy por la calle cerca de la Groenplaats un muchacho rubio con frac caminaba rumbo al río con una extraña convicción. Era un novio que parecía ir con decisión a casarse, pero detrás de el iba la novia corriendo, con su vestido y su ramo y su velo y lo detuvo, rodeo su cuello y lo beso. El se soltó con violencia, tomo el velo y lo tiro al piso junto con un inhalador para asma. Se fue. Ella lloraba detrás mientras una fila de chicos en bici pasaba y en uno de ellos se atoro un pedazo de cola de vestido de novia.
Uno piensa en lo terrible y, pese a lo que la mayoría dice, no siempre creemos que nos ocurre a nosotros. A veces tenemos certezas y dudas. Cuando algo terrible nos ocurre solo queda por lo menos entender algún significado en el conjunto de lo que somos de eso que nombramos: terrible. Yo no se. Según algo que aprendí en la primaria respecto al sonido cuando algo viene (tipo una ambulancia) desde atrás a nosotros comienza a escucharse casi cuando cruza con nosotros, y después de eso, de que nos pasa, es que la escuchamos aun cuando ya esta muy lejos. Después supe que esto se relacionaba con un extraño fenómeno que consiste en que lo que esta detrás de nosotros y se mueve en dirección a donde estamos se comprime, desde donde viene que es como un fondo de botella, hasta donde estamos que es como un gollete; después de que nos alcanza, después de nosotros, de nuestro presente, se expande. El tiempo, pasado y futuro es un poco así. El novio al irse dejo en el culo del vaso a su nueva (o casi) esposa, mientras ella lo miraba perderse en un futuro inalcanzable.
Los cruces en estos tiempos son casi siempre irrelevantes, pero hay veces en que, como dice una canción de radiohead "we are accidents waiting to happen", y no queda mas que recoger lo que queda, sea un auto en pedazos o un matrimonio o una vida o un vestido roto y un inhalador.

un día y medio

2006-07-30T20:51:00.000-07:00

Hay días en que los días no tiene la duración que de ordinario los días suelen tener.

ok. Eso está en la conciencia. Ok. Eso no está en ninguna parte. Lo cierto es que desde hace ya varios meses parece que entré en un ciclo interminable, tibio, digamos autoreproductivo y parece, según las cuentas, un día y medio de no dormir y no comer saludable.

Como decirle que no?

Empezaré de nuevo:

Un, dos, tres... contacto! Lanzo al ciber espacio éste primer intento de dialogo donde seguro por lo menos yo diré y diré y diré aunque no obtenga respuesta. Es como mandar señales electromagnéticas a la luna esperando que un lunatico de origen responda "no es un conejo", o "nosotros comenzamos primero, ¿no veis el conejo milenario?", habrá quien diga: "no es conejo, es una cara de expresión tipo renacentista", pero eso unicamente lo ven quienes tienen un alma lúdica.